Soul Eater, Соул, Мака,
Название: 31 день
Автор: yuugiyuki
Фендом: Soul Eater
Рейтинг: PG
Жанр: Романтика, ангст
Пейринг: Соул/Мака
Его нет уже месяц.
Боже, целый месяц! Тридцать один день Соул не появлялся в нашей квартире. Командировка. Одиночная поездка, которая тянется уже четыре недели.
Без него почему-то вокруг потускнело. Первые пару-тройку дней я не замечала, что его нет. Мне было абсолютно не до переживаний, у меня были дела на работе, после которых хотелось только рухнуть мертвым грузом на кровать, даже позабыв снять танкетки, и забыться беспробудным сном. А потом, словно от наваждения, я просыпалась ранним утром, часов в пять. У меня не было ни малейшей идеи, как провести столь рано пришедшие утра. И на третий день я решила закинуть в стиральную машинку всю грязную одежду, что есть в доме. Как оказалось, его одежда, словно специально раскиданная повсюду, была мне слишком хорошим напоминанием. Спальня, с раскиданными потертыми джинсами и пропахшими потом и дымом футболками, халат в ванной, в который я в последнее время слишком часто наряжаюсь после душа... Все как повод сорваться с места и поехать к нему, ближайшим рейсом. Но здравый смысл удержал.
Потом, по наступление пятого дня я решила отвлечься готовкой. По привычке приготовила две порции. Мысленно крепко ругнулась за эту глупость. В поисках соли случайно нашла его заначку: три пачки сигарет. Одна почти пустая, остальные даже не распечатанные.
Когда мыла посуду, нехотя взглянула на верхнюю полку, где мы храним чашки. Его чашка едва-едва касалась ручкой о бок моей. С тех пор стараюсь не глядеть на чашки.
Приходя домой, после работы, как дурочка надеюсь, что он уже вернулся. Потому что его ботинки стоят у входа, как обычно.
В гостиной своего хозяина дожидаются нотные тетради, DVD с ужастиками, над которыми он звонко смеется, будто смотрит комедии, герань, из которой торчат его окурки, как не странно, через них пробиваются новые ростки…
Иногда, вечером, я сидела, как зомби, зачарованно глядя на монитор, чтобы увидеть на экране извещение о письме. Чаще всего это не срабатывало. Только глаза себе портила.
Без Соула в квартире стало тихо. Мне не кого и не в чем упрекнуть. И это даже по-своему грустно. Ведь даже ссориться с ним очень неплохо. Мы всегда миримся одинаково. До самого утра.
Телефонные звонки стали маленькими праздниками. Соул говорит, что у них паршивая погода и кофе, а работать приходится монотонно, подписывая кипы бумажек. Говорит, что скоро он уже приедет домой. Подшучивает, что ему не хватает моей ужасной стряпни. Обещает привезти мне оттуда неплохих конфет с коньяком. Не знаю, правда, в бутылке ли будет коньяк, или в конфетах… Не важно. Напоследок всегда наказывает мне не грустить. Что-то не очень у меня получается не падать духом.
Без него я стала похоже на чучело. Сплю до полудня, на голове просто дикий беспорядок, губы потрескались и болят, припухая и розовея, шарф не спас от февральского пронизывающего ветра, оставив хрипотцу в голосе, под глазами синяки от недосыпания, а без своего сожителя я решила не заморачиваться на готовку, из-за чего немного похудела. Неопрятная, в безразмерной кофте, которую мы носим по очереди, в коротких шортах и теплых носках, я просиживаю дома в безделье. То, проваливаясь в сон, то, тревожно просыпаясь, я не замечаю, как меняется время суток за окном. Снегопад, мокрый и крупный, начался, пока я дремала. Вечер подкрался незаметно, погружая город в кромешную тьму, освещаемую редкими фонарями, лучи света которых бьют на заснеженную дорогу.
Какой-то приглушенный шум громом отдается в ушах. Медленно поднимаясь с кровати, заспанная и плохо координирующаяся в пространстве, я иду по квартире к входной двери.
На пороге стоит он. В снегу, с чемоданом по левую руку, весь холодный и пахнущий долгой дорогой и сигаретами.
Первые секунд десять даже не верится, что он вернулся. Чувствую себя ребенком, который случайно застал Деда Мороза, положившего у елки новогодние подарки. Рада, взволнованна, но пока плохо отдаю себе отчет в происходящем. Наконец-то он дома.
Он, не успев разуться, шагает мне на встречу. Такой высоченный, что мой подбородок едва-едва касается его плеча, когда я обнимаю его. Он улыбается одними губами, почему-то смотрит на меня, не отрываясь ни на минуту, прижимает покрепче. Мокрый от снега мех капюшона щекочет лицо, куртка, холодная и мягкая, тихо скрипит от каждого движения. Не хочу отпускать его прямо сейчас. Наверное, увидь нас кто со стороны, удивился бы, как долго и молча мы стоим у двери, прижимаясь друг к другу все крепче.
У Соула сейчас такое странное лицо. Я вижу, что он очень устал после поездки, не выспался, наверное, проголодался. Но почему-то он улыбается. А я вторю ему, улыбаюсь в капюшон, и тихо шепчу на ухо:
-Я так по тебе скучала.
